Catégorie : Cercle littéraire

Cercle littéraire, Émotion, Historique, Drame, Histoire vraie, Amour

Yawenda’

le ressenti de Jean-Paul

Des glaçons comme du verre
de Isabelle Picard
Broché – 23 janvier 2026
Éditions : Éditions Dépaysage

Village-Huron, Québec, octobre 1957. Belle s’éteint et laisse Henri seul avec leurs dix enfants. Commence alors la lente œuvre du démembrement du clan : un à un, les enfants sont emmenés, placés, renommés. L’État décide, l’Église entérine, la maison se vide. Mais Liliane, l’aînée, ne se résigne pas : sa vie durant, elle se bat pour briser les silences coupables du ministère des Affaires indiennes et rassembler les siens.

Yawenda’ porte la force des retrouvailles et l’urgence de la transmission. C’est le récit vibrant d’une reconquête : celle de sa propre histoire, de sa voix, de son identité. Car des fils invisibles relient les générations brisées et révèlent comment l’intime et le politique s’entremêlent, comment une quête personnelle peut réveiller les luttes d’un peuple : les Wendat de Wendake.

Hier soir, le Cercle littéraire du Château de l’Hermitage a eu l’honneur d’accueillir Isabelle Picard, lauréate du Prix France Québec 2025, venue présenter son roman bouleversant “Yawenda’, Des glaçons comme du verre”.
Inspiré de l’histoire de sa propre famille, ce texte puissant revient sur la rafle des années soixante, période très sombre durant laquelle des milliers d’enfants autochtones ont été arrachés à leurs parents avec la complicité de l’État et de l’Église.
L’émotion était palpable tout au long de la soirée, portée par la parole sincère et touchante d’Isabelle.
Un grand merci à elle, ainsi qu’à Corinne Tartare, pour ce moment d’une intensité rare.

Je suis entré dans ce roman comme on entre dans une mémoire. Une mémoire vivante, fragile et précieuse. Dès les premières pages, je découvre Belle, Henri et leurs dix enfants, au cœur d’une réserve huronne dans le Québec des années 50. Malgré la rudesse du quotidien, je ressens leur bonheur simple, leur attachement à la nature, aux chants anciens, à cette vie modeste mais profondément ancrée.

Puis tout bascule.

Belle tombe malade. Un cancer. Elle, le pilier, la lumière, une femme blanche qui assume sa vie et a épousé l’homme qu’elle aimait, un indien… Elle choisi l’amour au-delà des frontières. Sa disparition laisse un vide immense que je ressens presque physiquement. Henri s’effondre, et l’alcool devient son refuge. Alors Liliane, leur fille ainée, quatorze ans à peine, se dresse. Elle n’a pas le choix. Elle devient mère avant l’heure, protectrice, courageuse, déterminée à maintenir ce qui peut encore l’être.

Mais ce n’est pas suffisant.

Très vite, le regard extérieur s’impose. Le ministère des Affaires indiennes, le système s’infiltre, juge, décide. Et je comprends avec effroi ce qui attend cette famille. Les enfants sont arrachés, dispersés, placés de force. Un à un. Comme si leur identité, leur culture, leur lien n’avaient aucune valeur. Je lis, et la colère monte. Sourde, puis brûlante. Ce qui me bouleverse encore davantage, c’est de savoir que cette histoire est celle de l’autrice. Que derrière les mots, il y a une vérité vécue. Une blessure réelle. Le style d’Isabelle Picard est d’une sobriété désarmante. Elle ne cherche pas à embellir. Elle expose. Elle dit. Et ça frappe fort.

Je me suis senti happé, presque pris au piège. Impossible de m’arrêter. Même quand la lecture devient douloureuse, même quand les larmes brouillent les lignes. J’ai continué, parce que je devais savoir. Parce que ce texte exige d’être lu jusqu’au bout. Et heureusement, au cœur de cette violence, il y a de la beauté. Une humanité persistante. Une dignité qui résiste. Ce roman dépasse la fiction. C’est une parole nécessaire. Un témoignage sur ces politiques d’assimilation qui ont brisé tant de familles autochtones, avec la complicité de l’État et de l’Église. C’est un livre intime et politique, un livre ouvert à tous, qui dérange, qui éclaire, qui m’a marqué.

Je referme ces pages avec émotion. Et avec la conviction d’avoir lu un texte essentiel.

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Extraits :

« C’est l’histoire d’une femme qui portait son monde sur son dos. Pas le monde, son monde. Sa lourdeur se voyait déjà à sa posture, malgré son relatif jeune âge. La bosse qui se trouvait à la jonction du dos et du cou en témoignait. Une bosse de canot, auraient dit les ancêtres. Mais elle n’avait transporté que trois canots durant sa vie. Ce n’étaient certainement pas ces portages qui l’avaient façonnée ainsi. Elle avait compris, il y avait longtemps déjà, que le fardeau de sa peau, de son sang, même mêlé, lui pesait.
Elle se demandait où elle serait dans vingt ans. Si la vie voulait encore d’elle. »

« Mock, de dix ans sa cadette, ne comprenait que peu de choses à la politique, «l’autre politique», comme elle l’appelait. Elle suivait bien sûr tout ce qui se passait dans le monde, au pays comme dans sa province, mais elle ne saisissait pas tout à fait la finesse, la nécessité des joutes poli-tiques, des stratégies, des intrigues et des batailles que les politiciens se livraient entre eux. Elle y voyait une perte de temps. »

« Solange naquit au tout début de février, un soir où de gros flocons tombaient tranquillement, comme Belle se l’était imaginé. L’accouchement se passa bien. Après tout, la mère de famille avait l’habitude. Le bébé avait le teint foncé, une peau de cuir, comme disait Belle, et plusieurs cheveux noirs et raides sur le crâne, déjà presque longs. Belle avait eu six enfants à la peau de cuir, trois à la peau blanche, et une entre les deux. Solange était la plus belle à ses yeux, mais elle ne le dit pas. De toute façon, le dernier-né est toujours le plus beau pour une mère, c’est bien connu. »

« Elle était presque sereine à l’idée de mourir. Elle avait Dieu à ses côtés. Toutes les prières qu’elle avait répétées avaient servi à ça, la sérénité, elle le savait maintenant. Elle chérissait chacun des moments passés avec ses enfants:
Liliane qui devenait une femme, Étienne qui ne voulait pas montrer sa peine ni sa peur, les jumeaux Thérèse et Thomas qui se chamaillaient constamment, sans doute parce qu’ils étaient trop semblables, pensait-elle, Pascal qui aimait pratiquer tous les sports, avec tous les ballons et toutes les balles, été comme hiver, René et Jules, des petits hommes sensibles qui voulaient déjà être grands, Louise, la timide qui essayait tant bien que mal de se faire une place parmi les autres enfants, Claire, l’artiste du groupe, qui savait déjà tout, et Solange… »

Isabelle Picard est ethnologue, chroniqueuse, conférencière, consultante, chercheuse et autrice huronne-wendat.

Elle a étudié à l’Université Laval, où elle a obtenu un baccalauréat en ethnologie, une diplôme en études autochtones ainsi qu’un diplôme de deuxième cycle en muséologie.

Dans sa communauté, Isabelle Picard a rédigé la première politique culturelle de Wendake, puis a œuvré quelques années comme coordonnatrice du centre culturel.

Elle a été chargée de cours à l’Université Saint-Paul et à l’Université du Québec à Montréal. Isabelle Picard a aussi été chroniqueuse au journal “La Presse »” et pour Espaces autochtones.

En mai 2020, elle est devenue la première spécialiste aux affaires autochtones de la Société Radio-Canada. À travers son parcours professionnel, elle a toujours travaillé à mieux faire connaitre les réalités des Premières Nations.

En avril 2021, elle a publié un premier roman jeunesse intitulé “Nish : Le Nord et le Sud” aux Éditions les Malins.

Celle qui s’est donné comme mission de mieux faire connaître les réalités et les enjeux des Premiers Peuples du Québec nous offre un récit fort, universel et bien loin des stéréotypes.

Twitter : https://mobile.twitter.com/isabellepicard7

Amour, Émotion, Biographie, Cercle littéraire, Histoire vraie, Historique, Magique

Le Désir dans la cage

le ressenti de Jean-Paul

de Alissa Wenz
Broché – 20 août 2025
Éditeur : Les Avrils

Paris, 1865. Dans l’appartement des Bonis, personne ne touche au piano. Pourtant à sept ans, Mélanie s’y aventure seule, tente, apprend. Bientôt elle entre au Conservatoire, côtoie Debussy, Satie, signe ses premières composition Mel – un prénom d’homme – et rencontre le chanteur Amédée-Louis Hettich. Ensemble, ils créent. Plus que tout, ils s’aiment. Mais les parents de Mélanie préfèrent pour elle un mariage avec un industriel fortuné. Un siècle nouveau recouvre l’ancien ; Mel se débat, court, ment, souffre, s’obstine entre raison et passion. Et jusqu’à son dernier souffle, invente sa musique.

Hier soir, au Cercle littéraire du Château de l’Hermitage nous avons eu le très grand plaisir de recevoir Alissa Wenz.
Une magnifique soirée,
Une femme au regard droit,
Une femme qui ose,
Lumineuse, souriante,
Un soirée inoubliable…

Il y a des romans qui racontent une histoire… et puis ceux qui viennent réveiller quelque chose que j’avais presque oublié…

Le Désir dans la cage n’est pas un livre que j’ai lu tranquillement. C’est d’abord une autrice que j’ai découvert, Alissa Wenz. Une femme passion, qui vibre, qui écrit et qui chante aussi. D’ailleurs je ne peux que vous conseiller de l’écouter. Doucement elle m’a approché avec sa voix où chacune de ses chansons m’a emporté et petit à petit, m’a enfermé tout doucement, alors et seulement à ce moment-là, j’ai pris et ouvert ce livre qui me regardait depuis quelques jours, il m’attendait, moi le lecteur. En quelques pages j’ai compris que la cage, ce n’était pas seulement celle de Mélanie Bonis, j’ai compris que je n’allais pas simplement lire une vie. J’allais ressentir un enfermement. Celui d’une femme à qui l’on a appris à se taire, à se contenir, à ne pas déranger.
Mais à l’intérieur… il y a la musique. Et il y a le désir. Un désir qui ne se laisse pas apprivoiser. Qui déborde. Qui fissure. Qui insiste.

Mel Bonis (1858–1937), compositrice longtemps restée dans l’ombre.
À une époque où la création musicale n’était pas une place accordée aux femmes, Mélanie choisit de masculiniser son prénom pour éviter le rejet. Sa vie oscille entre silences imposés, par la famille, par son rôle d’épouse et de mère et ses élans créateurs d’une grande intensité.
Reconnue de son vivant, elle tombe pourtant rapidement dans l’oubli, laissant derrière elle près de deux cents œuvres, principalement pour piano. Jusqu’à la fin, malgré la fatigue, elle composera encore, portée par une tension constante entre foi et désir. Ce qui m’a marqué profondément, au-delà de la découverte de cette musicienne, c’est une nouvelle fois le portrait d’une époque qui enfermait les femmes dans des rôles étroits.

Impossible d’entrer dans ce roman comme on entre dans une histoire. J’y suis entré comme on entre dans quelque chose de fragile. De brûlant. D’interdit presque. Et c’est là que le roman devient troublant. Parce qu’il ne parle pas seulement de la musicienne. Il parle d’amour, il parle de tout ce que l’on retient, mais aussi de tout ce que l’on étouffe pour rentrer dans les cases. De toutes ces parts de nous que l’on enferme, en espérant qu’elles finiront par se taire. Mais elles ne se taisent jamais vraiment. Elles vibrent autrement. Dans un regard. Dans un geste. Dans une note de musique. Dans ce manque que l’on ne sait pas toujours nommer.
Ce texte m’a touché pour ça. Pour cette tension constante entre ce que l’on montre… et ce que l’on brûle de vivre.

Il n’y a rien de spectaculaire ici. Et pourtant tout est intense. Une écriture qui murmure plus qu’elle ne crie. Mais ce murmure-là, il reste. Il s’accroche. Il insiste comme un feu qui refuse de s’éteindre.
Au point de ressentir une forme de vertige. Comme si le roman me posait une question sans jamais la formuler clairement. Qu’est-ce que tu es en train d’enfermer, toi ?

Et je crois que c’est pour ça que ce livre est important. Parce qu’il ouvre une faille. Une faille dans laquelle on aperçoit, ne serait-ce qu’un instant, la vie que l’on n’a pas encore osé vivre.
Et rien que pour ça… il mérite d’être entre vos mains, ouvert à la première page, et très vite, d’être lu.

Une fresque à la fois délicate et puissante, à l’image de cette femme discrète mais profondément habitée, que j’écoute presque en boucle depuis quelques jours.

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Extraits :

« Clémence est morte. Une main adulte lui a fermé les yeux. La bouche reste étrangement ouverte, comme une promesse qui n’aurait pas eu le temps d’être formulée.
C’est un matin de l’année 1864, à Paris.
Tu as six ans et tu aimais ta sœur, ta sœur Clémence, deux ans à peine, une toute petite fille, presque un bébé. Ta sœur tombée malade, oui, la maladie comme une chute, tant les choses sont allées vite, incompréhensibles, scandaleuses. Dans le lit, la vie qui s’en va, en quelques jours, la vie qui disparaît, qui a déjà disparu. »

« Tu laisses les mains s’amuser, explorer, parcourir l’ivoire, touches noires et blanches, résonances, douceurs. Tu apprends toute seule, tu persévères.
Tu apprends, en dépit de ta mère incommodée par ce tapage, ta mère qui jamais ne t’embrasse, jamais ne te câline, jamais ne te parle tendrement comme parlent tendrement les mères de tes amies. Ta mère qui réprimande souvent et ne félicite jamais, ta mère que tu n’entends jamais rire, ni chanter. Ta mère si dure et si distante, depuis quand ? Depuis toujours, depuis la mort de Clémence? Ta mère qui t’en voudrait, à toi, la grande, toi qui as insolemment survécu ? “On était plus tranquilles sans toi.” »

« Bientôt tu as joué Beethoven, Mozart, Mendelssohn, puis Liszt, Schumann, Chopin, et le piano t’était mieux qu’un ami, un corps. Au rythme des leçons et du travail, tu as eu quatorze ans, quinze ans, seize ans, dix-sept ans, dix-huit ans, une autre gamme, une autre montée. Tu as quitté l’enfance sans y prendre garde. Tu regardais ton piano. »

« Le ventre rond, entre toi et le piano, forme un rempart rassurant ; tu tends les bras pour ne pas l’écraser. Tu veux renouer avec la musique, tu n’as plus peur, et tu te plais à penser que le bébé, peut-être, entend et se balance avec toi – tu te plais à penser que ton piano lui fera du bien, et qu’il est de ton devoir de donner la musique avec la vie. »

« Le concert est terminé. Camille Saint-Saëns quitte la maison avec Jean Gounod et déclare, stupéfait : “Je n’aurais jamais cru qu’une femme soit capable d’écrire cela.”
On te le raconte.
Tu souris, car ta colère a désormais la forme du sourire. Tu es capable. Le monde pense que les femmes ne sont pas capables, mais le monde est un menteur. »

« Madeleine ne sait pas si ce monde l’intéresse.
Madeleine ne sait pas si elle souhaite devenir adulte. Un matin, les yeux de la mère s’ouvrent brièvement vers les oiseaux à la fenêtre. Il fait si beau aujourd’hui, dit-elle à Madeleine avant de les refermer pour toujours. »

Après une formation de piano et de chant en conservatoire, des études de lettres à l’École normale supérieure, ainsi qu’une formation théâtrale, Alissa Wenz choisit de partager sa vie entre la chanson et l’écriture.

Autrice compositrice interprète, elle se produit dans de nombreuses salles à Paris et en région, soutenue par Contrepied Productions.

Elle a étudié à la Fémis, et poursuit des activités de scénariste et enseignante de cinéma.

Elle est également écrivaine.
Ses deux romans, À trop aimer (2020) et L’Homme sans fil (2022), sont publiés aux Éditions Denoël.
L’homme sans fil fait partie des finalistes du Prix Pampelonne-Ramatuelle, ainsi que du Prix Orange du Livre.

Son album Je, tu, elle paraît chez EPM / Universal le 9 septembre 2022.
Romain Didier en signe les arrangements.
Un nouveau spectacle accompagne cet album.

Émotion, Cercle littéraire, Drame, Histoire, Poésie

La Petite bonne

le ressenti de Jean-Paul

de Bérénice Pichat
Poche – 2 janvier 2026
Éditeur : Le Livre de Poche

Domestique au service des bourgeois, elle est travailleuse, courageuse, dévouée. Mais, ce week-end-là, elle redoute de se rendre chez les Daniel. Exceptionnellement, Madame a accepté d’aller prendre l’air à la campagne. Alors la petite bonne devra rester seule avec Monsieur, un ancien pianiste accablé d’amertume, gueule cassée de la bataille de la Somme. Il faudra cohabiter, le laver, le nourrir. Mais Monsieur a un autre projet en tête. Un plan irrévocable, sidérant. Et si elle acceptait ? Et si elle le défiait ? Et s’ils se surprenaient ?

La Petite Bonne avance en rythme, sans en avoir l’air,
vers le huis clos psychologique, jusqu’à surprendre tout le monde.
Libération.

La poignante histoire de deux vies abîmées par un monde
auquel les personnages n’avaient rien demandé.
Elle.

Un vrai tour de force pour une histoire prenante
avec des scènes qu’on n’oubliera pas.
Psychologies magazine.


Hier soir au Cercle littéraire du Château de l’Hermitage nous avons eu le plaisir de recevoir Bérénice Pichat.
Une magnifique soirée
Une femme bien
Lumineuse souriante
Inoubliable

Je suis entré dans ce livre comme on entre dans une pièce fermée
un espace étroit
plein de silences
Avec La petite bonne de Bérénice Pichat
je me suis laissé prendre
dès les premières pages
par un premier roman d’une rare intensité
un texte qui sort des sentiers battus

Ici les phrases respirent
Elles avancent sans ponctuation
Elles battent comme un cœur
Les mots se suivent
se déposent
me guident
me troublent
Je n’ai plus seulement lu
j’ai écouté ses phrases qui deviennent musique

Je me suis retrouvé dans la tête de la petite bonne
dans ses gestes retenus
dans ses peurs et ses élans
Puis il y a une une autre voix
celle d’en haut
celle des maîtres
plus tranchante
plus sèche
et pourtant les deux mondes se mêlent
se frôlent
se heurtent

Tout devient sensation
tout devient tension
Le récit avance
il lutte
il enfle
finit par éclater

Dans les années trente
trois êtres
Blaise ancien pianiste brisé
madame Alexandrine sa femme
et cette petite bonne sans nom
Trois destins enfermés
condamnés
et moi au milieu
emporté

j’ai lu à voix haute
parfois
certaines phrases résonnaient trop dans mon esprit
il fallait absolument que je les évacue
pour reprendre mon souffle
avant de replonger dans le leur
c’était fluide
envoutant
Bouleversant

un livre à part
C’est addictif pour les oreilles et pour les yeux
une mise en page qui devient musique
une écriture qui touche avant de déchirer

un immense coup de cœur
Merci Bérénice
c’était beau
c’était magique

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Extraits :

« Les cent pas
j’aimerais pouvoir les faire
réellement
Ici c’est cinq pas dans la longueur
à peine trois dans la largeur
et vraiment
des petits pas
Des traversées
il en faut quelques-unes
pour arriver à cent
C’est long
mais jamais assez
Malheureusement j’ai tout mon temps
pour compter mes pas »

« Son souffle vite régulier
Il s’endort instantanément
Elle devrait dormir aussi
au moins quelques heures
Le réveil sera difficile
le panier plus lourd encore
si c’est possible »

« Cette nuit
elle n’a pas pu dormir
ça la questionnait
perturbait
Elle ne pensait qu’à ça
À ses côtés son homme ronflait
Elle ne l’a pas réveillé
Il n’a rien su de son insomnie
Il aurait dit quoi
Elle n’a pas osé
Ça la chiffonne encore davantage
Il ne la connaissait même pas
la petite Mariette
jamais vue
pourquoi lui en parler
C’est vrai
Simplement partager
ça l’aurait soulagée »

« Il ne peut écouter cet air sans sentir ses entrailles se serrer. Il ferme les yeux et s’installe mentalement au piano. Il effleure le couvercle et le soulève doucement, comme un coffre contenant un trésor inestimable. Les touches sont là, elles n’attendent que lui. Du bout des doigts, il monte et descend la gamme, pianote de la main droite une mélodie toute simple, pour le plaisir de vérifier la résonance. Les marteaux lui obéissent parfaitement. Par l’abattant entrouvert de l’instrument, il surveille l’alignement des cordes, l’accord parfait, les notes qui s’écoulent. Alors il se lance. La main gauche entre en scène, soutient la mélodie qui s’étaye, s’amplifie. Il l’orne à l’infini. Pied sur la pédale, pianiste tout puissant, il module le son, fait vibrer un écho plus lourd, révèle une profondeur. La mélodie devient tantôt une longue complainte, tantôt un plaidoyer enfiévré. Il connaît chaque placement, chaque respiration ; quand Blaise écoute le disque, c’est lui qui joue. »

Originaire du Havre, où elle vit toujours, Bérénice Pichat partage son temps entre enseignement et écriture.
Ceux qui vivent encore (2022) est son premier roman et le premier tome de sa trilogie, Les promesses des fleurs dont seulement deux tomes sont parus, toute entière située à Saint-Véran dans le Queyras.
En 2024, elle publie son troisième roman, La Petite Bonne.

Cercle littéraire, Drame, Polar

La spirale du milan royal

le ressenti de Jean-Paul

de Vincent Maillard
Broché – 2 janvier 2025
Éditeur : Philippe Rey

Un roman remarquablement composé sur la reconstruction d’une famille après une cruelle tragédie, se concluant par la résolution d’une énigme vieille de trente ans.

Lorsque la chanteuse Joséphine Coll est engagée pour une série de concerts sur le Spirit of Ulysse, bateau de croisière en Méditerranée, elle embarque ses parents et son frère. Car il leur est inconcevable de ne pas passer le 8 juillet ensemble, date anniversaire de la mort de Baptiste, fils aîné de la famille, qui a chuté lors d’une session d’escalade dans l’Ardèche, vingt-six ans plus tôt.
En vacances sur le même bateau, se trouve un couple adultérin : durant des années Laure a imploré son amant Cédric de quitter son épouse. Elle lui lance un dernier ultimatum, mais, le matin du quatrième jour, elle se jette subitement à la mer.
Constatant l’impasse de l’enquête menée par l’inspecteur de police dépêché à bord, Joséphine, bouleversée par la mort de Laure, remonte le passé. Provocatrice au verbe cru, rock et corrosif, souvent drôle, parfois désespérée, mais si attachante, elle dynamite les hypocrisies de notre temps, tandis qu’elle se rapproche de la vérité. Et si ces deux drames, l’accident de Baptiste et le suicide de Laure, n’étaient pas étrangers l’un à l’autre ? Et si le coeur de l’énigme se nichait dans les gorges de l’Ardèche, à la sidérante beauté ?
Dans La spirale du milan royal, Vincent Maillard s’attaque à la lâcheté, dévoile les dérives de la société actuelle et rend hommage au courage d’une famille en deuil. Un roman d’une construction parfaite, au style savoureux.

Hier soir, lors de notre rendez-vous littéraire du Château de l’Hermitage, c’est tout le Cercle qui s’est laissé emporter par la voix de Vincent Maillard, venu nous parler de son roman “La Spirale du milan royal”.
Une soirée douce et vibrante, suspendue entre ses mots…
Et surtout, un livre comme un souffle : envoûtant, intense et profondément vivant.

Je croyais que ma lecture m’orienterait vers la lumière. Mais en suivant la trace du milan royal, j’ai découvert la noirceur d’un monde souterrain, où la beauté se mêle au vice.

La Spirale du milan royal est un récit à deux voix. Guillaume, le père et Joséphine, la sœur. Tous deux hantés par la mort du grand frère. Un père qui espère en la résilience et la bienveillance, une sœur dont la colère affleure à chaque phrase. Deux styles d’écriture avec lesquels l’auteur jongle avec habileté pour dessiner cette famille. L’histoire nous mène des falaises de l’Ardèche aux rivages de la Méditerranée. Là aussi, deux styles, deux paysages. Et la même quête, celle de ce mystère. La chute de la falaise cache un secret, dans un récit où la musique à une place particulièrement présente et très intéressante.

Chaque chapitre m’a rapproché de cet oiseau fascinant, tandis qu’il m’entraînait vers des territoires insoupçonnés : forêts anciennes, villages reculés, rumeurs de trafic d’espèces protégées. Je m’accrochais à l’idée de justice, persuadé que la vérité éclairerait les zones d’ombre. Vincent Maillard excelle à dresser des décors à la fois somptueux et inquiétants. J’ai respiré l’humus humide des sous-bois, j’ai frissonné devant des croassements nocturnes, j’ai senti mon cœur battre au rythme des ailes battantes. Le style, précis et troublant, m’a transporté sans me lâcher. Je sentais palpiter la tension, prête à exploser à tout instant.

Quand le dénouement est arrivé, il m’a pris à la gorge, j’avais certains doutes, mais surpris quand même !

La spirale du milan royal  n’est pas seulement une enquête, c’est une introspection, un voyage où la nature et l’âme humaine se reflètent et s’affrontent. Car ce roman m’a rappelé que la liberté, réelle, est peut‑être aussi fragile qu’un battement d’aile.

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Extraits :

« Ce mec aurait pu être beau. Un visage assez fin, un corps équilibré. Sa tête me disait vaguement quelque chose, mais comme ce genre de playboy, ça court les rues piétonnières, j’ai pas creusé l’affaire. Parce que, si physiquement il était à deux doigts de me plaire, pour me séduire, il aurait fallu qu’il change de cerveau. Qu’il en prenne un qui soye compatible avec le mien. Un cerveau qui lui aurait évité d’être ce qu’il était, et qui s’exprimait dans cette coupe ondulée et plaquée en arrière de vieux beau avant l’âge. »

« À l’école, les enfants se répartissent selon une hiérarchie stricte et sans appel. Dans la cour de récréation, chacun respecte son rang tel le membre d’une meute de loups; et dans la classe, les élèves se distribuent selon un système de castes comparable à celui de l’Inde médiévale : les excellents ; les bons; les moyens ; les nullards; et, entre les moyens et les nullos, cette frange indéfinissable, assez fournie : les sans-noms, parfois appelés les « passables » ou les « médiocres », les riens du tout qui n’ont pas même le statut romantique et rebelle de cancers.
La petite Laure Combaluzier appartenait à cette catégorie, de ces camarades discrets jusqu’à l’invisibilité, de ceux dont on a oublié jusqu’au nom et au prénom quand on tombe sur une vieille photo de classe. »

« Elle quitta son tabouret pour s’avancer vers Cédric. Elle sentit ses genoux devenir caoutchouteux et son cœur commencer à marteau-piquer sa cage thoracique. La Grenouille toquait à la porte, mais Laure la cadenassa fermement et poursuivit sa marche jusqu’au jeune homme à la chemise rayée. Les deux derniers mètres ressemblèrent à ceux que l’on trace lorsque l’on a quitté le plongeoir et que, dans le vide, plus rien ne peut infléchir la trajectoire verticale. Elle se jetait à l’eau, elle allait jouer sa vie, maintenant. Elle se planta face à lui:
– On se connaît.
– C’est une question ? »

« – Tu sais ce qu’on déconstruit ? Les trucs qu’on a construits, je sais pas, moi… les maquettes d’avion, les baraques, en Lego ou en briques. Nous, on est des êtres vivants, on a un truc en propre, un truc unique, une cohérence. On est pas obligés de tous devenir aussi schizos que l’époque, d’être des bric-à-brac de botox et de prothèses numériques. Oui, on pousse, on change, je sais pas, comme des arbres. Mais un platane il se demande pas chaque matin s’il est pas plutôt un peuplier.
On le déconstruit pas. Un bâtiment, oui. Qu’il soit en bois, en pierres ou en béton. On peut le déconstruire. Tu sais comment on fait ? On le démolit. C’est ça que tu fais. Tu te démolis. Et quand le bâtiment est démoli, tu sais ce qui reste ?
Un tas de gravats. C’est ça qu’t’es. Même pas un champ de ruines, car il n’y a pas d’histoire ensevelie, t’es juste un tas de gravats. »

« Ma petite chérie,
Je ne suis pas allée voter. Tu sais, je suis comme toi, ces histoires politiques nationales me fatiguent. Cédric a insisté pour que j’aille voter pour Macron, son héros, mais je ne lui ai pas obéi. J’ai du mal avec ce type, je lui trouve un air de faux cul. »

Vincent Maillard est né en 1962 à : Meulan, il est réalisateur de documentaires, scénariste et écrivain.

Après une maîtrise en sciences économiques et sociales, il a effectué son service militaire, puis a obtenu son diplôme du Centre de Formation des Journalistes, spécialité Journaliste Reporter Image.

Il a débuté à FR3 Bretagne. Il a ensuite travaillé pour France 2, où il a réalisé des reportages pour le journal télévisé et certains magazines comme “Envoyé spécial”, “Stade 2”, “Geopolis”… Il a travaillé pour France Télévision pendant dix ans.

Ancien journaliste et cameraman, il est l’auteur de scénarios de fiction et de nombreux documentaires pour la télévision sur des sujets très éclectiques (sciences, société, politique, environnement).

En 1999, il a commencé son premier ouvrage Ceux qui possèdent si peu…, un film qui raconte le parcours d’élèves de SEGPA (section d’enseignement général et professionnel adapté) de Meulan. Il a été diffusée sur France 2 en 2012 et a obtenu la mention spéciale du jury au festival international du film d’éducation en 2011. Depuis, il a réalisé une douzaine de documentaires dans des genres très différents.

Vincent a écrit le scénario de deux films dont l’un “Valparaiso”, diffusé en 2012 par Arte, a reçu le prix du meilleur scénario au Festival de la fiction TV à La Rochelle en 2011.

Springsteen-sur-Seine (2019) est son premier roman.
L’Os de Lebowski obtient le prix littéraire 30 millions d’amis en 2021.

Il vit à Hardricourt (Yvelines).

Amour, Autobiographie, Émotion, Cercle littéraire, Drame

Polaroids du frère

le ressenti de Jean-Paul

de Grégoire Delacourt
Broché – 30 avril 2025
Éditions : Albin Michel

C’est ton prénom que je voudrais donner à ce livre.
C’est le silence autour de toi que je cherche à chambarder. Gaver de mots et d’images l’épouvante de l’effacement, jusqu’à effacer le mot effacement lui-même, car on dit que si un mot n’existe pas, la chose qu’il représente n’existe pas non plus.
Toutefois, il est curieux de constater qu’il n’existe pas de mot pour définir un frère qui a perdu son frère ; et je t’ai perdu. Alors les hommes font des livres à leurs frères morts comme on érige des mémoriaux aux inconnus dans les villages pour retenir leurs cendres.
La littérature est un vaste cimetière et j’y pioche ta place.

Hier soir, au Château de l’Hermitage, le Cercle Littéraire a murmuré ses secrets à la nuit.
Quelle étrange et belle soirée…
Un instant suspendu, tissé d’échanges sincères, des mots échangés mais aussi des silences pleins d’éclats d’âme, d’émotions à fleur de peau..
Et puis, lui. Un homme droit, au cœur sensible, troublant… traversé d’ombres et de lumière… et d’un humour qui m’a désarmé sans prévenir.

Je ne m’étais pas préparé à une lecture aussi déchirante. Avec Polaroïds du frère, Grégoire Delacourt m’a cueilli à vif. Ce n’est pas un roman, c’est une boîte à souvenirs ouverte après trente-deux ans de silence, un album-photo dont les clichés flous sentent la douleur, la honte et l’amour.

Page après page, il convoque son frère disparu, un frère qu’il n’a pas vu depuis trente-deux ans, le fait revenir par fragments, tente de rassembler ses souvenirs. Des souvenirs qui ne suivent pas de ligne droite, ils surgissent comme sa mémoire le permet — en éclats -, à la manière d’un “roman-photo” qui se lit d’une traite. Il y a la tendresse vacillante entre deux frères, la violence paternelle, les silences qui s’installent, puis la distance. Et au centre, un frère irradiant une mélancolie silencieuse.

Grégoire écrit à nu. Les mots sont crus, mais jamais gratuits. Ils cognent, puis caressent. Il dit l’indicible : l’absence, la culpabilité, la tentative d’aimer comme on peut, avec les moyens qu’on a. C’est une lettre d’adieu sans artifice, un dernier geste vers celui qu’il n’a pas su retenir, peut-être aussi une manière de s’excuser de ne pas avoir été assez présent…

J’ai été complètement pris au dépourvu par sa plume, bouleversé.
Par cette langue brûlante.
Par cette honnêteté brute.
Par cet amour maladroit qui, même après tant d’années, ne lâche pas prise.

Merci, Grégoire, d’avoir su mettre en mots ce qui échappe aux mots, d’avoir fait vibrer le papier de ce que ressentait mon cœur.

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Extraits :

« Je ne me souviens pas de ta naissance. Je n’avais pas encore un an quand tu es arrivé.
Tu n’as fait aucun bruit. Il n’y a eu aucun cri.
Tu es venu dans le silence et tu es reparti dans le silence. »

« Petit, tu te rongeais les ongles au sang. Pour éviter les moqueries, tu rétractais tes doigts comme des griffes pourpres. Tu riais. Puis les dépliais subitement. Tu disais Regarde, je suis un assassin.
C’est toi que tu assassineras. »

« Quand je leur ai annoncé ta mort, mes enfants n’ont rien dit. Ils m’ont juste observé, ont cherché à mesurer ma peine. Deux des quatre ne te connaissaient pas et les deux autres si peu.
Quand ils ont vu que je ne pleurais pas, ils n’ont pas pleuré.
Quand ils ont entendu que je n’en parlais pas, ils n’en ont pas parlé.
J’ai les larmes muettes. Et certains mots invisibles. »

« On m’avait, moi, envoyé en pension à l’âge de dix ans. J’entrais alors en sixième et je ne t’ai jamais parlé de cette honte, j’étais là-bas le petit, le minus, puisque j’avais un an d’avance et que la plupart des penstos étaient redoublants, avaient plutôt douze ans, souvent huit ou dix centimètres de plus que moi et parfois autant de kilos supplémentaires, certains avec déjà une ombre de moustache, une pomme d’Adam saillante, de larges mains qui baffaient allègrement, j’étais leur chien, leur Schmürz, et lorsque je rentrais le samedi après-midi, je réprimais mon déshonneur, vous narrais à Claire et toi de fabuleuses amitiés fantômes, me dessinais une petite légende de roi, et quand venait la nuit, dans ma nouvelle chambre au grenier, loin du Corbeau, j’étouffais mes sanglots sous l’oreiller, je rêvais de mourir, et vouloir mourir à dix ans est quelque chose qu’on n’oublie pas, une possibilité à jamais gravée en soi, et je sais que tu le sais – après ta mort, j’ai découvert dans ton dossier médical tes trois tentatives d’autolyse, j’ai même eu un sourire fugace en pensant que, même disparu, tu m’apprenais encore un mot.
L’enfance nous a séparés comme le bon grain de l’ivraie, et selon qui nous aimait nous étions ou l’un ou l’autre.
Le poison ou la joie. »

Né en 1960 à Valenciennes, Grégoire Delacourt publie à cinquante ans son premier roman, L’Écrivain de la famille, récompensé par cinq prix littéraires dont le prix Marcel Pagnol. La Liste de mes envies, best-seller international publié et traduit dans plus de trente pays, a fait l’objet de nombreuses adaptations théâtrales et d’un film de cinéma. On ne voyait que le bonheur a figuré sur la liste du Goncourt et a été élu roman de l’année par Le Parisien. Mon Père et L’Enfant réparé ont été unanimement salués par la critique.

Amour, Émotion, Cercle littéraire, Drame

Ce que je sais de toi

le ressenti de Jean-Paul

Ce que je sais de toi
de Éric Chacour
Poche – 2 janvier 2025
Éditeur : Folio

“Ali te fascinait. Il y avait chez lui une liberté absolue, une absence de calcul, une exaltation du présent. Il n’était lié par aucun passé et ne concevait pas l’avenir à travers les mêmes contraintes que toi. Il se contentait de vivre et tu te surprenais parfois à espérer que vivre serait contagieux.”

Dans le Caire des années 1980, Tarek est un jeune homme à l’avenir tout tracé. Après avoir repris le cabinet médical de son père, il s’apprête à épouser Mira, son amour de jeunesse. Mais, en ouvrant un dispensaire dans le quartier défavorisé du Moqattam, Tarek fait la connaissance d’Ali. Cette rencontre inattendue ne tarde pas à ébranler ses certitudes… De l’Égypte au Canada, ce roman, fait de dévoilements successifs, nous entraîne à la suite d’un homme en quête d’une vérité aussi brûlante que libératrice.

Hier soir, j’ai eu le plaisir de passer une très belle soirée au Cercle littéraire du Château de l’Hermitage, à la rencontre d’Éric Chacour, lauréat du prix littéraire France-Québec. J’avais découvert l’auteur à travers son roman… Hier j’ai découvert l’homme. Une présence humble, une parole sincère, une émotion partagée. Un grand merci à Corinne Tartare pour cette rencontre aussi chaleureuse que riche, où simplicité à résonné avec qualité.

Je viens de terminer Ce que je sais de toi, une immersion poignante et intime dans les profondeurs d’une vie marquée par l’amour et le mensonge. Ce roman d’Éric Chacour se présente comme une confidence murmurée, un récit à la fois discret et intense, où l’amour, le non-dit et les pressions sociales se tissent en une toile subtile et douloureuse. J’ai suivi Tarek, un médecin respecté du Caire des années 80, dont l’apparence de respectabilité masque un monde intérieur dévasté, en décalage avec les normes qui l’entourent.

J’ai ressenti la tension palpable entre devoir, religion et désir, mais l’écriture de l’auteur ne m’a pas toujours emporté, comme si j’avais feuilleté le journal intime d’un homme constamment contraint au silence. L’emploi quasi exclusif du passé simple m’a quelque peu désorienté, malgré une émotion se devine plus qu’elle ne s’expose. Éric Chacour est très fort dans l’art de suggérer : un geste retenu, un regard évité, un mot qu’on n’ose pas dire. Seules les pages empreintes de solitude et de renoncements ont vraiment trouvé un écho en moi. En refermant le livre, j’ai eu l’impression d’avoir frôlé une peine intime, profondément comprise, mais qui n’a pas su me bouleverser autant que je l’aurais souhaité.

Je resterai curieux de découvrir son prochain roman — peut-être parviendra-t-il à m’emporter encore plus loin…

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Extrait :

« La vie commencerait plus tard. Pour l’heure, ce n’était pas la vie. C’était une attente, un répit peut-être, l’enfance, une lente préparation. À quoi te préparais-tu? Ou, plus précisément, à quoi te préparait-on ? Tu appréciais davantage la compagnie des adultes que celle des enfants de ton âge. Tu étais ébloui par ceux qui n’hésitent jamais. Ceux qui, avec le même aplomb, peuvent critiquer un Président, une loi ou une équipe de football. Ceux dont chaque geste semble affirmer qu’ils détiennent la vérité pleine et entière. Ceux qui régleraient en un claquement de doigts les questions de la Palestine, des Frères musulmans, du barrage d’Assouan ou des nationalisations. Tu finissais par croire que c’était cela, l’âge adulte : la disparition de toute forme de doute. »

« Il s’agissait du premier deuil auquel tu étais si directement exposé. Tu découvrais ce sentiment diffus d’être extérieur à toi-même, presque dissocié de ta propre enveloppe, comme si l’esprit se refusait à infliger au corps une douleur qu’il ne supporterait pas. Tu te voyais apprendre la disparition de ton père, recevoir les invités, tâcher de soulager ta mère. Tu entendais chacun des mots que tu disais comme s’il était prononcé par un tiers. Tu t’observais en compagnie de Nesrine, elle pleurant autant que tu ne pleurais pas. »

« Si, dans cette cosmogonie de missel, la tâche première de chaque être humain est de contrôler ce qui l’entoure, force est d’admettre que certains s’en acquittent admirablement. Par la constitution d’un empire financier, à l’instar d’Omar et de son commerce florissant de coton, ou bien encore par l’habileté et le statut social dont savait si bien jouer ta mère.
Chacun poursuivait un but qui lui était propre : l’argent, le pouvoir, l’influence, le sexe… »

Éric Chacour est né en 1983 à Montréal, au Québec. En 2023, il publie son premier roman, Ce que je sais de toi, couronné par une vingtaine de prix, dont le prix Femina des lycéens 2023 et le prix des Libraires 2024.

Cercle littéraire

Le ciel de Tokyo

le ressenti de Jean-Paul

de Émilie Desvaux
Broché – 2 janvier 2025
Éditions : Rivages

Au cœur de Tokyo, la Gaijin House : une pension bohème réservée aux étrangers. Voyageurs, expatriés et paumés s’y rencontrent au hasard de leurs pérégrinations, parfois d’un accident de parcours. Il y a là Camille, jeune épouse en fuite qui ignore tout d’elle- même, Flavio, l’érudit solitaire, Lénine qui s’invente des vies. Ensemble, ils tissent les fils d’une existence commune, oscillant entre le désir de s’ancrer et la peur de l’avenir.

Portée par une écriture magnétique, Émilie Desvaux explore un Japon hors des sentiers battus.

Émilie Desvaux est l’auteure de deux romans publiés en 2011 et 2013, À l’attention de la femme de ménage (finaliste de plusieurs prix littéraires) et Le jardin de minuit.

Au début des années 2000, Camille, Flavio, Lénine et d’autres personnages marginaux ou en quête d’un avenir meilleur se rencontrent et cohabitent pendant plusieurs mois dans une “Gaijin house”, une auberge pour étrangers, nichée au milieu d’une petite ruelle de Tokyo.

Ce livre aurait pu me charmer, étant donné qu’il possède des qualités littéraires. La rédaction, délicate et parfois poétique, parvient à saisir des moments de vie avec une touche d’imagination. Les descriptions de Tokyo, qui est un personnage à part entière, m’ont particulièrement impressionné. On perçoit les senteurs des cantines et des cafétérias graisseuses, on se perd dans des bouquineries entremêlées, on parcourt des friperies enfouies sous les gares, des supermarchés omniprésents, et un tourbillon incessant de bruits. Une métropole fourmillante, étonnante, qui reste éveillée en permanence, où l’on a l’impression que les femmes deviennent de plus en plus séduisantes pour attirer les hommes riches dans l’espoir d’un avenir meilleur.

Toutefois, je n’ai pas été emporté.
Tout d’abord, par le lieu. Cette “Gaijin house”… À aucun moment je n’ai ressenti le désir d’y pénétrer, encore moins d’y vivre. L’insalubrité, la décrépitude, la petitesse des chambres, l’isolation phonique et thermique inexistante… Le va-et-vient constant et bruyant… Non, vraiment, très peu pour moi.
Et cette saleté omniprésente, partout : sur le sol, sur les parois, dans les endroits en déclin, avec des effluves de graisse de cuisine, de sueur, une chaleur suffocante, étouffante, une pollution de l’air qui empêche de respirer… J’ai eu du mal à supporter cette atmosphère étouffante.

Même l’histoire, au bout du compte, ne ma pas touché. Il y a trop d’émotions immatures à mon goût. Certains personnages m’ont plu, j’ai saisi une partie de leur détresse, mais je n’ai pas éprouvé d’empathie pour leur expérience ou les interrogations existentielles qui les hantent sans relâche. Ils ne m’ont pas touché. En outre, il n’y a pas assez d’action non plus, aucun événement significatif, à l’exception des fantômes d’un passé qu’ils cherchent tous à fuir. Je n’ai pas saisi le récit et je suis resté sur ma FIN, qui ne m’a pas transportée…

Cela reste mon Ressenti. Je ne peux que vous encourager à vous faire votre propre avis sur ce livre.

Extraits :

« Quelque part dans un quartier vieillot, au nord-est de Tokyo, existe une minable pension japonaise connue sous le surnom de Gaijin House.
Située entre deux immeubles de briques au creux d’une venelle, elle arbore une façade en planches disjointes et un avant-toit de zinc oxydé. L’entrée en est discrète. Une porte à glissière, un saule nain, un foutoir de bicyclettes. La rumeur veut que cet ancien établissement de thé ait périclité après la guerre et ait été racheté pour rien, ou presque, par une entreprise qui ne loue qu’aux étrangers – précisément ce que signifie gaijin : personne du dehors, extérieure à la vie japonaise, individu n’appartenant pas à l’ile et à sa vie secrète, englobant uniformément étudiants, routards, touristes et expatriés. »

« Quitter sa vie s’était révélé si simple, finalement. L’obtention d’un visa, la location d’une chambre, l’achat d’un billet en ligne n’avaient requis d’elle que la pression de l’index nécessaire à quelques clics, une suite de formalités désincarnées, somnambuliques, un enchaînement de formulaires à compléter. Vers six heures du matin, l’appareil s’inclina sur une aile puis décrivit une courbe en direction de Narita. Des rizières couleur d’orage basculèrent de chaque côté d’une voie routière surélevée, grise dans le petit matin terne dont les fumées se mêlaient au brouillard. »

« Elle connaissait désormais par cœur la teneur de ces rituels matinaux, l’éveil progressif de la vieille baraque dont le ventre chenu se réveillait peu à peu, de craquements en murmures, de claquements de portes en feulements de savates. Fermant les paupières, elle percevait jusqu’aux soupirs des canalisations asthmatiques. Lorsqu’elle perçut le déclic de la bouilloire, elle déverrouilla sa porte et traversa le couloir. Il était neuf heures ; le soleil inondait la cuisine à travers le papier huilé des fenêtres. »

« Il marmonna que c’étaient ses choses, ses choses à lui, toute sa vie. Ses livres et ses cassettes et ses disques, ses bibelots d’un autre temps, entassés, ses estampes et ses coffrets laqués, sa lampe de chevet, ses carnets et statuettes : le musée oppressant d’un collectionneur reclus, d’un ermite. »

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Émilie Desvaux est née en 1983 à Toulouse. Elle suit une formation universitaire en lettres.

Elle a été publiée pour la première fois en 2001, avec La Maison de Mona, nouvelle primée au Prix du jeune écrivain de langue française.

Son premier roman, À l’attention de la femme de ménage a été remarqué par la critique, il a ainsi été sélectionné pour le Prix Goncourt du premier roman 2011, sans toutefois être lauréat, et a été lauréat du Prix du Premier Roman de Femme. Il a été réédité en version de poche moins d’une année après sa sortie.

Émilie vit dans le Saint-gironnais en Ariège.

  • Carrefour des fuites et autres nouvelles, recueil de nouvelles (2001)
  • À l’attention de la femme de ménage (2011)
  • Le Jardin de minuit (2013)
  • Le Ciel de Tokyo (2025)
Émotion, Cercle littéraire, Roman, Suspense

Les vérités parallèles

le ressenti de Jean-Paul

de Marie Mangez
Broché – 23 août 2024
Éditions : Finitude Éditions

Arnaud Daguerre est Grand Reporter au Miroir, un hebdo d’investigation. Ses reportages passionnants lui valent les éloges des lecteurs autant que de la profession, qui n’hésite pas à lui décerner le prestigieux prix Albert Londres. Et pourtant. Sa série sur les banlieues ? Il n’a osé interviewer personne. Son reportage en Grèce ? Il n’a pas quitté son hôtel. Son portrait de Julian Assange ? Il ne l’a jamais contacté. Bien trop timide. Et ce depuis toujours, depuis cette enfance rêveuse, quand il parcourait le monde sans quitter sa chambre.

Pour ficeler un bon reportage, eh bien c’est pareil : il suffit d’inventer, de broder avec quelques lambeaux de réel. C’est si facile.

Mais il y a un prix à payer : la peur d’être démasqué à chaque parution, chaque semaine, cette peur qui vous ronge les entrailles sans répit. D’autant qu’à la rédaction, on s’interroge sur la facilité avec laquelle ce jeune collègue trouve toujours le bon témoin, la bonne histoire…

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Dans le cadre de l’un de nos dîners du Cercle littéraire du Château de l’Hermitage,
nous avons eu hier soir le très grand plaisir de recevoir Marie Mangez.
Un moment plaisant où les conversations ont pris un certain tournant,
où les discussions se sont un peu envolées…,
mais c’est aussi ça, une soirée de discussions !

Arnaud, âgé de sept ans, est un enfant timide et rêveur qui se laisse souvent emporter par son imagination. Un jour, lors d’un cours, suite à une erreur sur un contrôle, il mélange le nombre 69 avec 96. Malgré un raisonnement juste, sa maîtresse lui met la note de 1/10. Trouvant cela injuste, il imitera son écriture et transformera le 1 en 10. Ce n’était pas la première fois qu’il transformait la réalité, mais ce jour-là fut décisif.
Malgré l’opposition de ses parents distants et très stricts, Arnaud, qui a connu une enfance difficile et complexe, envisage sa carrière dans le journalisme. Décision a priori étonnante pour ce jeune homme timide et effacé. Son premier reportage en tant qu’adolescent se déroulera à La Courneuve. Une fois sur les lieux, c’est le désastre. Tout se brouille dans son esprit. Il est dans une impasse et n’ose pas poser des questions à gens qui l’entourent et pourraient le renseigner. Comment va-t-il s’y prendre ? Il est impératif qu’il restitue cet article comme prévu !
Heureusement, son imagination lui permettra de rapidement trouver une autre solution.

Ce sera une réussite !
Progressivement, les opportunités se présentent à lui et il obtient le poste de journaliste attitré au journal “Le Miroir”. Estimé par ses pairs et ses supérieurs, apprécié de son public, tous ses reportages se construiront uniquement dans sa tête sans sans qu’il ait à se déplacer. Commencera alors pour lui une vie pleine de gloire qui lui renvoie sans cesse un sentiment de culpabilité et la peur constante d’être découvert…

Dans son roman, Marie Mangez aborde un thème original et bien développé, malgré un début que j’ai trouvé un peu long et qui a failli me perdre. Mais, petit à petit, j’ai trouvé ça et là certains repères qui me parlaient résonnaient en moi, qui m’ont captivé, avec même parfois une certaine poésie qui m’a accompagné tout au long de ma lecture que j’ai finalement trouvée un peu ”trop brève“. Marie a réussi à trouver des mots justes, simples, qui m’ont permis d’entrer dans la tête, déjà surchargée de notre héros, dans ses pensées complexes qui débordent d’imaginations et résonnent de malhonnêteté où il s’enlisera chaque jour un peu plus.

Un récit intéressant et original qui incite à réfléchir sur l’univers du journalisme et ses divers aspects où la pression et l’aspiration à la réussite pourraient, compte tenu des ressources actuelles, influencer les idées, voire générer des “fakenews” en fonction des désirs des journalistes, qui pourraient ne plus être en quête de vérité.

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Extraits :

« Le jour où Arnaud est devenu faussaire, il avait sept ans. L’âge de raison. Affirmer, toutefois, qu’il s’agit de son premier fait d’armes serait mentir. En réalité, ce jour d’octobre 1988, le terrain est déjà préparé depuis longtemps. Mais à ce moment-là, Arnaud ne le sait pas, ou bien de façon confuse. Il ne sait pas qu’il pousse, depuis sa naissance, dans le terreau fertile des choses non dites, dans la poussière invisible des squelettes du placard. »

« Faire les choses bien. Ne pas se tromper, jamais.
Arnaud a appris, depuis sa plus tendre enfance. Appris à ne pas décevoir, à deviner les attentes pour s’y glisser comme dans un étui de protection. »

« C’est bien. Dans la bouche avare de son père, ces quelques mots ont le poids et l’éclat d’un lingot d’or. Jusqu’alors, les parents Daguerre ont suivi le parcours de leur rejeton d’un œil qui, sans être désapprobateur, ne rayonnait pas franchement d’enthousiasme. Ils auraient préféré qu’Arnaud, après Sciences Po, embrasse une carrière administrative : du stable, du solide, une valeur sûre. Mais le stable et le solide n’ont, hélas, jamais intéressé le rejeton en question, resté cramponné à sa lubie enfantine, attiré vers le mouvant, le changeant, l’éphémère, et vers une profession chaque jour plus précaire. »

« Arnaud ne s’ennuyait jamais, dans sa solitude peuplée de journaux, de livres et de rêveries. Mais il lui semblait, parfois, que son cœur sonnait vide; alors il redoublait d’efforts pour le remplir, tout seul, faute de mieux, le remplir de Léonards, de contrées lointaines et d’aventuriers sans peur. »

Doctorante en anthropologie à l’Université de Paris, Marie Mangez voyage régulièrement entre la France et la Turquie afin de conduire des recherches sur les minorités religieuses. À côté de sa thèse, elle publie en 2021 son premier roman, Le Parfum des cendres, dans lequel Sylvain, thanatopracteur, et Alice, étudiante en stage, devront essayer de cohabiter dans un climat inexpliqué de tension.

Marie Mangez découvre le sujet de la thanatopraxie par le biais de ses études et décide d’en faire le métier de son personnage principal, dans un roman qui mêlera mystère et sensibilité. Par le biais de ce roman, elle nous plonge dans un univers mélancolique et énigmatique, dans lequel nous devrons découvrir le secret bien gardé de l’impénétrable personnage principal, en décryptant les indices disséminés par l’autrice dès les premières pages. Finalement, entre le mystérieux embaumeur qui sent les morts, et la jeune étudiante déterminée, l’harmonie est difficile, mais pas impossible…

Amour, Cercle littéraire, Drame, Philosophique

Les échappés

le ressenti de Jean-Paul

de Renaud Rodier
Broché – 5 janvier 2024
Éditions : Anne Carrière

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Lauren, étouffée par le silence d’une bourgade du Kansas, part se réfugier à New York après une fusillade meurtrière dont elle est injustement accusée. Aaron, héritier d’un empire mafieux à la mort de son père, peine à mettre ses ressources au service de ses victimes. Émilie, talentueuse interprète aux Nations-Unies, perd la parole à la suite d’une simple erreur de traduction. Nathaniel, star planétaire, décide de disparaître pour fuir ces superproductions qui le consument. Aashakiran, une intouchable née dans un bidonville de Mumbai, cherche son avenir à travers l’oculaire d’un télescope, jusqu’à oublier ses origines.

Leurs histoires se chevauchent. Leurs exils les rapprochent les uns des autres.

Renaud Rodier s’impose, grâce à ce premier roman, comme le formidable cartographe d’une génération en déshérence. Ode à l’audace, à la résilience et à la recherche de soi dans un monde en constante transformation, Les Echappés transcende les frontières et voit dans nos blessures les plus intimes quelque chose d’universel.

 

• Couv_2024-039_Rodier Renaud - Les échappés

 

2024 s’annonçait déjà comme l’année des premiers romans…
En tant que tel, Les échappés m’a complètement retourné.

Il est impossible de résumer ou de classer “Les échappés”.
Certains diront roman à tiroirs, d’autres, roman gigogne, roman choral ou poupées russes. Mais “Les échappés” est tellement plus ! Il a pointé du doigt et remis en cause, plusieurs choses que je concevais comme acquises. Renaud Rodier nous propose un roman complètement nouveau. Il faut s’accrocher, écouter les “acteurs”, éviter les pièges, rester en éveil, attraper les détails et se battre parfois. “Les échappés” est un livre qui se mérite ! Pour moi, le roman le plus abouti depuis la rentrée… et dire que j’ai failli passer à côté !

Une fresque romanesque à travers le monde et le destin de “quelques” personnages en quête d’évasion, où une profonde humanité est présente dans chaque ligne.
Lauren, Aaron, Émilie, Kip, Nathaniel, Nathaniel, Aashakiran. Chacun des personnages a une histoire, son histoire. Mais quand l’auteur décide à la place du destin, de les faire se rencontrer ou se réunir, est-ce pour le meilleur… ou pour le pire ?

J’ai fait tellement d’aller-retours, à travers les pages en quelques jours, que finalement, j’ai bien dû le lire deux fois… un vrai plaisir. De la poésie, de la tristesse, j’avais l’impression de contempler des photos, des tableaux, et à régulièrement, je discernais de nouveaux détails, comme hypnotisé pendant des heures. J’ai rarement été aussi triste à la fin d’un livre, comme pour certains films, certains voyages qui se terminent, certaines vies que l’on quitte à regret.

Renaud maîtrise à la perfection son sujet, et j’en demandais toujours plus. Une fresque romanesque, une ode à la résilience, je vous le disais plus haut, impossible à classer. Chaque mot, chaque phrase est pesés pour nous porter vers l’étincelle la plus lumineuse, vers la terrible noirceur d’une séparation, ou d’un décès. Un récit qui a percuté aussi ma vie. Les migrations, la mondialisation, le terrorisme, les inégalités,… Toutes les voix se mêlent, se complètent, se répondent, se contredisent aussi, car les personnages sont vivants, et s’expriment avec leur cœur et à travers le monde. Héros, anti-héros… Ils sont moi, ils sont vous, ils sont nous…

Un premier roman, pour lequel je suis obligé de m’incliner. Je sais que je le relirai. Je suis forcément passé à côté de nombreuses choses que Renaud a disséminé par-ci, par-là.
J’hésite encore entre coup de cœur et coup de foudre… Je suis complètement sonné.
Il y a de la passion dans la plume de ce nouvel auteur !

Vous souhaitez vivre différemment ?
“Les échappés” sont là pour ça, ils vous tendent leurs mains…

Je sais maintenant, que ce n’est pas un hasard, si Renaud Rodier a été élu Lauréat du Cercle Littéraire du Château de l’Hermitage.

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Extraits :

« Kip était mon aîné de quelques mois, mais avait tellement besoin d’une grande sœur que je me comportais comme telle. Je l’escortais sur le chemin de l’école, partageais mon sandwich avec lui à la cantine lorsque Jack lui volait sa gamelle, l’aidais à faire ses devoirs, lui lisais des contes des frères Grimm pour lui donner du courage. Un soir d’hiver, alors que nous parcourions Hansel et Gretel à la lueur d’une chandelle, ses yeux se sont illuminés. Il m’a implorée d’adapter cette histoire pour lui, pour nous. Je ne m’en croyais pas capable, mais comment trahir cette confiance qui frôlait la foi ? »

« – J’ai réglé le problème. Régler des problèmes, c’est mon métier. »
Quelques jours plus tard, Kip était de retour à l’école, apparemment indemne. J’ai cherché à l’aborder, mais il a réussi à m’éviter en accélérant le pas. Lors d’une récréation, j’ai fini par le coincer au détour d’un couloir. Il m’a lancé un regard d’animal pris au piège. Quand j’ai avancé une main maladroite vers sa joue, il a reculé d’un bond. Je lui ai dit que nous pouvions passer outre l’interdiction de mon père et nous rencontrer en secret, ici, ou mieux encore à Lemon Park, jusqu’à ce que tout revienne à la normale.
“-Je… J’peux pas, a-t-il bégayé.” »

« Lieux a germé de la conjonction de la douleur de Malina et de la splendeur de ce baiser. Mes sujets s’imposent toujours à moi d’un coup, intelligibles, précis, mais aussi extrêmement fragiles et éphémères. Je dois les noter sur un bout de papier aussitôt qu’ils me viennent, au risque de les perdre. Dans le cas de Lieux, j’ai dû me précipiter vers un café pour emprunter un stylo et quelques feuilles. Il m’a fallu moins d’une demi-journée pour écrire son incipit. À ce stade, je n’avais encore aucune garantie que ce texte aurait 

 

 

Renaud Rodier est diplômé de Sciences Po Paris et de l’université Columbia de New York. Il collabore depuis près de vingt ans avec les Nations unies et diverses ONG pour apporter une aide aux réfugiés et aux déplacés. Ses missions l’ont conduit aux quatre coins du monde, souvent dans des zones de conflit.
Les Échappés est son premier roman.

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“Écrire a toujours été, pour moi, un acte de survie. C’est en scrutant la cour d’une prison depuis la fenêtre de ma cuisine que j’ai couché mes premiers mots sur une page. Contempler le va-et-vient des détenus des heures durant offrait une échappatoire à ma réalité quotidienne, mais je préfère garder cette histoire pour une autre occasion. Aux yeux de mon enfance, les reclus étaient autant d’oiseaux en cage. Je leur consacrais des poèmes maladroits, les voyant virevolter dans les cieux délavés d’une ville portuaire. Par respect pour la souffrance, je préférais taire leurs gémissements nocturnes, qui me maintenaient parfois éveillé.

Avec les années, mon style a évolué, mais ma philosophie est demeurée la même. Ma matière première est la douleur. Je modèle sans relâche les traumatismes jusqu’à les voir se transformer en oiseaux dansants. La principale différence avec mes écrits de jeunesse est que je ne passe plus les hurlements sous silence. Ce n’est pas tant une question d’honnêteté ou d’acuité, mais plutôt que j’ai découvert que les cris peuvent être propulseurs.”

Adolescence, Émotion, Cercle littéraire, Philosophique, Roman

Tempo

le ressenti de Jean-Paul

de Martin Dumont
Broché – 3 janvier 20248
Éditions : Les Avrils

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À trente ans, la vie de Félix, c’est Belleville, sa compagne et leur bébé. C’est, le soir, jouer de la guitare dans des bars avec l’espoir tenace de voir sa carrière solo démarrer. Car la gloire, Félix l’a déjà frôlée. Tous les quatre, ils avaient le talent, l’audace, l’osmose. Il y avait la fièvre, l’excitation et l’insouciance. Leur groupe a décollé, puis tout s’est effondré. Alors, arrivé en ce point précis où l’existence l’exige, Félix doit faire un choix : poursuivre encore le rêve ou changer de regard sur sa réalité.

 

• Couv_2024-015_Dumont Martin - Tempo

 

Avec Tempo, Martin Dumont nous propose un récit tout en douceur, avec une double temporalité.

– Félix est un jeune père de famille qui essaie de percer dans la musique sans vraiment y parvenir. Marié à Anna, infirmière et papa d’un petit garçon de deux mois, ils ont du mal à joindre les deux bouts, dès lors, leur vie se complique doucement…
– Félix vit les moments d’une gloire passée, alors il avait un groupe avec des amis lorsqu’ils étaient adolescents. Un groupe qui avait connu des moments de gloire, avec un album et de nombreux concerts.

Livre autobiographique ?

Martin nous fait vivre la vie de Félix, musicien dans l’âme, de la création de son groupe à leur zénith, puis malheureusement à leur déchéance. Il refuse d’abandonner et croit toujours en ses rêves et se produisant dans des bars où désormais personne ne l’écoute. Félix est attachant, un peu égoïste ? Peut-être. Il porte des blessures, qui seraient sûrement les nôtres si nous avions eu le même vécu. L’auteur nous montre combien nos rêves de jeunesse, une fois dans la vie réelle, sont difficiles à réaliser. Mais ce sont ces moments difficiles qui finalement nous construisent et nous permettent d’affronter le quotidien d’une vie.

J’ai beaucoup aimé l’émotion se dégageant de ce récit plein de nostalgie, mais rempli d’espoir. Rapidement, je me suis identifié à Félix, sachant qu’il est plus facile de vivre dans le passé que de tourner la page et d’affronter une dure réalité. Je n’ai pu m’empêcher de me demander ce qu’il me restait de mes rêves d’enfant…
Sûrement l’une des raisons pour laquelle ce roman m’a autant touché.
La prose de Martin pourrait paraître simple et sobre, mais au contraire, je trouve qu’il trouve un bon équilibre entre une certaine la pudeur et un éventail de sentiments très expressifs, mais toujours avec beaucoup de délicatesse.

Un beau moment de lecture…

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Merci beaucoup Martin, pour cette belle soirée au Château de l’Hermitage.
J’avais un peu “entrevu” l’auteur entre les lignes, durant toute ma lecture.
Hier soir je t’ai découvert, Homme, chanteur et musicien…

À très bientôt, je l’espère !

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Extraits :

« Il n’y a pas d’applaudissements. Les conversations reprennent, je bois une gorgée de bière avant de me réaccorder. J’égraine doucement les cordes. De haut en bas, des graves jusqu’aux aiguës. Les notes s’élèvent et flottent au-dessus de la salle. À mes pieds, la diode de l’accordeur clignote. Je tourne à peine les mécaniques. Un quart de ton, pas plus. Des réglages fins pour parfaire l’équilibre. »

« Le jour où j’ai rencontré Louis, il s’est cassé la gueule. C’était un matin de septembre, on entrait en seconde. Je venais de déménager et je ne connaissais personne. Après une enfance en Savoie, le jeu des mutations avait envoyé mes parents profs poursuivre leur carrière à Paris. En pénétrant dans le lycée, j’ai maudit l’Éducation nationale, mon père, ma mère et plus ou moins la Terre entière. J’ai rejoint la petite foule massée devant le tableau. Je me suis dressé sur la pointe des pieds. Il y avait une dizaine de classes et des centaines de noms. Il m’a fallu un bon moment avant de dénicher le mien. »

« Je reviens à mon fils. Blotti sous sa couverture, il dort profondément. Il change tellement vite. Ses cheveux ont poussé, ses sourires sont plus francs et il s’est épaissi. Il n’a plus rien du nouveau-né que j’ai soulevé en tremblant à la maternité. La première fois que je l’ai vu, je crois qu’il m’a fait peur. J’ai eu le sentiment que je ne serais jamais à la hauteur. Quand la sage-femme l’a placé contre moi, j’ai eu un mouvement de recul. Ça n’avait rien de l’évidence que j’avais imaginée. Anna a souri quand je lui en ai parlé quelques semaines plus tard. Elle m’a dit de ne pas m’en faire, qu’elle avait ressenti la même chose. Elle avait culpabilisé avant de se rendre compte qu’elle aimait son fils chaque jour un peu plus. »

« J’aime à penser que cette chanson leur plaît. Elle parle des amours d’un soir qui marquent pour une vie entière, des regards à la dérobée qui s’impriment trop profondément. Du goût au bord des lèvres qu’on n’oubliera jamais et des fantômes qui dansent au fond des souvenirs. Je joue sans m’arrêter, surtout sans réfléchir. Le bruit autour n’existe plus. Ou bien, il m’accompagne. Oui, c’est ça. Moi qui n’ai plus de groupe, plus un seul musicien, j’ai la clameur des bars. Le brouhaha des salles indifférentes. Les rires, les cris et les anniversaires. Le son des retrouvailles et des joies éphémères, le tintement des verres qui trinquent au bonheur de l’instant. J’ai le fracas de la vie qui s’efforce d’être heureuse. »

 

Martin Dumont est né en 1988, il est ingénieur pour l’éolien en mer et vit à Nantes.

Après Le Chien de Schrödinger et Tant qu’il reste des îles (Prix France bleu / Page des libraires, sélections Prix des libraires, Prix Relay), il revient avec Tempo ; roman du passage à l’âge adulte, dans lequel il confirme son talent ; celui de sonder avec pudeur et délicatesse le cœur des hommes.